В поезде до Генуи живописные виды на море. За окном пролетают цветные дома Чинкве-Терре и Портофино, скучающих в ожидании туристов.
Мы уже привыкли, что грудничек работает как фаст-трек. Нас чаще пускают без очереди и, в целом, меньше проверяют. Вчера же нас пустили в наше любимое заведение в городе без предварительной брони. К такому можно и привыкнуть. Ради этого стоило становиться родителем.
Генуя словно лоскутное одеяло, словно кусочки разных городов собраны в один. Исторически скрытная, Генуя не спешит обнажать свои богатства. Держит свое при себе и для своих. Генуя не для тех, кто торопится.
Что ж, мы не торопимся. Постепенно открываем сокровища, раскиданные по городу. Открываем места, что за год видят солнце пару раз. И места, что не видят его вовсе. Мы сами живем в подземелье и случись что наверху, мы об этом узнаем последние.
Но с каждым новом днем город раскрывается больше, сверкая новыми гранями.
Старушка со стариком готовят пиццу. Он собирает начинку, она отправляет заготовку в печь. И так последние двадцать лет.
Или вот: я выхожу из дома и натыкаюсь на женщину. Она говорит, я отвечаю. Киваю головой, говорю спасибо и мы расходимся. И спустя только время понимаю, что все общение произошло на итальянском.
В путешествиях время относительно, на ощущениях. Дорога тянется бесконечно, когда ребёнок плачет в поезде. А бывает мчится: вот ты на локации и вот уже пора собираться. Так что никогда не стоит откладывать на завтра, если хочется что-то попробовать.
Иногда становится теплее от самых простых вещей. От того, как тебя узнают в любимой траттории. Как кивают с пониманием. Как с улыбкой говорят, это же просто ребёнок, не переживай.
В общем, улицы Генуи словно страницы романа с лихо закрученным сюжетом. Никогда не знаешь, где окажешься, однажды ступив на эту территорию.